en chemin

       L'acteur comique Dovalé donne un on man show dans la petite ville de Netanya, en Israël. Il a invité un ancien ami d'enfance, juge à la retraité et veuf replié sur lui-même qui l'avait perdu de vue. Mais si le spectacle commence de façon clownesque, peu à peu le roman de David Grossman prend une tournure dramatique. Il s'agit en effet pour Dovalé d'un rendez-vous avec les témoins de son passé d'enfant solitaire, maltraité, mal aimé, souffre-douleur.

       Si la plupart des spectateurs quittent peu à peu la salle, fâchés ou déçus, ceux qui restent, et le lecteur avec eux, assistent émus et fascinés à cette "délivrance" en direct du petit homme disgracieux, seul sur scène. On se souviendra en particulier du  récit de son voyage avec le chauffeur intarrissable en histoires drôles. On a seulement dit à Dovalé qu'il devait quitter le camp d'ados où il séjournait et partir immédiatement à un enterrement car il était orphelin. Mais l'enterrement de qui: son père, sa mère? Un cheval entre dans un bar, le titre du roman, est justement  le début d'une blague racontée par le chauffeur.

La salle rit.

Ben voilà, vous avez ri. Bravo Netanya. Pas vraiment déchaînés, mais on a entendu des rires. Dommage que vous ayez pas été à ma place dans le véhicule, vous auriez fait plaisr au chauffeur. Moi, j'ai même pas décoché un sourire, je tremblais toujours comme une feuille dans mon coin. 

       

 

 

Pour cette randonnée en Cévennes, un curieux véhicule nous attend sur le parking. Mais nous n'allons pas le suivre malgré l'invitation.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Du château de Portes, nous descendons vers l'église de la Vernarède: elle serait située sur un site minier, à l'une des extrémités d'un plan incliné construit pour le transport du charbon. Je n'ai rien trouvé au sujet de cette église.

 

En 1855 est créée la Compagnie Minière de Portes et Sénéchas qui produit 150.000 tonnes de  charbon par an.Les plans inclinés de La Canebière et de Pereyrols permettaient d'acheminer le charbon grâce à un astucieux système il faut cliquer sur la photo pour lire les détails).

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Une tour dont l'usage est un peu mystérieux.

 

 

 

 

 

Un wagonnet pour le charbon.

 

Le plan incliné de La Canebière côté pile

 

et côté face.

Les plans inclinés seront remplacés dès 1867 par la voie ferrée.

 

Après le col de Pereyrols, difficilement accessible (merci à la cousine qui nous a laissés passer sur sa propriété!), de jolies vues automnales sur le hameau de Rouchadel.

 

 

En chemin, des houx magnifiques.

 

Retour au parking et au château de Portes: fragilisé par les galeries de mines creusées dans le sous-sol, il fait l'objet de restauration depuis de nombreuses années.

 

 

 

       C'est un drôle de roman d'Isaka Kôtarô: deux frères aimants, dont l'un est né d'un viol, enquêtent ensemble au sujet de tags mystérieux et d'incendies.

Il y a des gens qui mettent le feu à des immeubles et des jeunes qui couvrent  le bien d'autrui de graffitis en toute quiétude. Des politiens qui bombent la poitrine alors qu'ils ne connaissent même pas le sens du mot "détermination", et des chaînes de télé qui diffusent des ragots sans les vérifier et prétendent présenter d'authentiques informations.

       Pourquoi? Je n'en dis pas plus, c'est une sorte de polar. L'un manipule l'autre avec tendresse, tout en poursuivant une vengeance implacable, sur fond de génétique.

C'est un mot de passe, un jargon que seuls les grands-parents et leurs petits-fils comprennent. Quand ils sont martyrisés par le père, les grands-parents et le petit-fils endurent leur sort en chantonnant: PDM, PDM (Parents Must Die). Ils ne peuvent prendre leur mal en patience qu'en se promettant de le tuer un jour, ce salaud!

(...) Une vraie histoire d'espions ou de ninjas.

       Un titre un peu étrange, Pierrot-la-gravité, qui traduit peut-être le mélange de drame, de tendresse et l'humour des personnages. 

Une superbe randonnée (pas ce week-end, il a plu tout dimanche, mais la semaine précédente).

Départ du centre de Beaumes de Venise, célèbre pour son muscat.

Longueur: 15km, et 650m de dénivelée cumulée.

 

 

 

 

 

On part plein est, vers Notre Dame d'Auburne, par une petite route balisée bordée d'oliviers bien chargés de fruits.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Au nord,  ce sont les "Dentelles"...

 

Après une rude montée, l'ancien GRP escarpé passe par les grottes d'Ambrosi.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Puis on longe les vignes de Vacqueyras et Gigondas, les amateurs de bon vin savent de quoi je parle...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Une autre ascension jusqu'au belvédère du rocher du Midi: le Ventoux et les Dentelles

 

Retour par le sud: les ruines d'une tour sarrazine.

 

Le Ventoux a un faux air de sommet japonais...

 

 

Après une descente parfois périlleuse, le Castelas de Beaumes de Venise: l'arrivée n'est pas loin. 

 

       Sur Ellis Island, jusqu'en novembre 1954, se trouvait le centre d'immigration par où transitaient tous ceux qui souhaitaient s'installer aux Etats-Unis. Le dernier gardien d'Ellis island, c'est John Mitchell, qui décrit sur son journal ses ultimes moments dans ce lieu particulier et revient sur son passé, sa solitude et ses amours.

Avec les années, avec la guerre, l'immigration a décru et les flots d'arrivants ont été remplacés par des troupes à l'entraînement, puis par des prisonniers politiques en attente d'expulsion. A certains j'ai ouvert la Porte d'or; à d'autres j'ai refermé les grilles sur tous leurs espoirs; pour d'autres encore, je n'ai été qu'un directeur de prison, une ombre passante, silencieuse et austère, dont le pire est toujours à attendre.

       L'écriture délicate et mélancolique de Gaëlle Josse ne me paraît pas vraiment en adéquation avec la situation et la fonction de cet homme. Mais peu importe. C'est aussi l'occasion d'évoquer l'arrivée, l'angoisse de ces candidats à une vie qu'ils espéraient meilleure, qu'ils aient fui l'Europe à cause de la guerre ou de la misère.

Autour des tables, les conversations roulaient sur la Merica, ceux qui étaient partis, ceux qui allaient partir, les lettres reçues ou attendues, les rêves de ceux qui restaient. La Merica, c'était la Jérusalem céleste, la terre de Canaan, le temple de Salomon, les jardins suspendus de Babylone et la certitude de ne plus jamais avoir faim. En ce temps-là, l'Italie rêvait d'Amérique.

       L'Histoire, décidément, se répète.

(...) les milliers de passagers accueillis parfois en un seul jour (...) Ce sont des files dociles et inquiètes qu'il faut faire circuler, presser, guider, informer, examiner. Es-tu digne de devenir un des nôtres? Quel gain, quel risque en t'accueillant, Qu'as-tu à nous offrir? Certaines années, le centre fonctionnait jour et nuit pour venir à bout de tout ce passage. Je revois les employés, nos médecins, les infirmières, exténués, hagards, devant ces déferlements d'hommes et de femmes encore plus épuisés qu'eux, et risquant bien plus aussi.